tag:blogger.com,1999:blog-77064722032818252572024-03-13T02:13:49.287+01:00-Nada que decirteSe advierte que este blog puede contener trazas del Sr. BLANCO.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.comBlogger247125tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-70309057470590067792014-03-11T17:23:00.002+01:002014-03-11T17:23:32.930+01:00Los sentimientos tardíoshttp://hyperbole.es/2014/03/los-sentimientos-tardios/Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-56837830937952185712013-11-29T17:24:00.002+01:002013-11-29T17:24:52.193+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<span class="Apple-style-span" style="line-height: 22px;"></span></div>
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Siluro Concept ha tenido a bien seducirme. Y yo he caído como un panoli.</div>
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Si te interesa, o crees que le puede interesar a alguien -además de a mí-, grítalo a los cuatro vientos.</div>
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Gracias.</div>
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-_JE2Bu2JbNQ/Upi_aWRjNmI/AAAAAAAABEE/DGnCf4ZWTiw/s1600/CartelCurso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-_JE2Bu2JbNQ/Upi_aWRjNmI/AAAAAAAABEE/DGnCf4ZWTiw/s320/CartelCurso.jpg" width="220" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-4898575191877935792013-09-26T10:17:00.002+02:002013-09-26T10:17:33.856+02:00Fantasmashttp://hyperbole.es/2013/09/fantasmas/Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-56809936383183706232013-06-21T18:03:00.001+02:002013-06-21T18:03:06.547+02:00¿Y SI MUERO A LOS 51?http://hyperbole.es/2013/06/¿y-si-muero-a-los-51-tributo-a-james-gandolfini/Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-80517235926256288182013-05-25T19:08:00.001+02:002013-05-25T19:08:34.052+02:00El Hombre Ilustradorhttp://hyperbole.es/2013/05/el-hombre-ilustrador/Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-24003243497201315752013-05-20T18:08:00.001+02:002013-05-20T18:08:13.050+02:00Boxeo Argentinohttp://hyperbole.es/2013/05/boxeo-argentino/Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-29294650473865390172012-11-29T18:06:00.003+01:002012-11-29T18:06:43.125+01:00RumorSe dice que ha vuelto. <br />
http://calla-para-siempre.blogspot.com.es/<br />
Cualquiera sabe.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-66842688486623637292012-04-11T19:09:00.001+02:002012-04-13T18:43:00.320+02:00¿Alguna nota?<div style="text-align: justify;">-¿Qué tenemos?</div><div style="text-align: justify;">-Otro que lo deja.</div><div style="text-align: justify;">-¿Alguna nota?</div><div style="text-align: justify;">-Sí.</div><div style="text-align: justify;">-Lea.</div><div style="text-align: justify;">-¿Todo?</div><div style="text-align: justify;">-Hasta que le diga que pare.</div><div style="text-align: justify;">-Acá pone que lo deja por que se le agotó.</div><div style="text-align: justify;">-¿Qué se le agotó?</div><div style="text-align: justify;">-Eso no lo pone. Las ideas. El afecto por el formato. Lo de siempre, supongo.</div><div style="text-align: justify;">-Suponga menos.</div><div style="text-align: justify;">-A lo mejor ya no siente lo que tiene que sentir.</div><div style="text-align: justify;">-A trabajar se viene sin corazón, Gutiérrez, se lo he dicho mil veces.</div><div style="text-align: justify;">-Sí, perdone. Hay un listado de nombres.</div><div style="text-align: justify;">-Lea.</div><div style="text-align: justify;">-Daniel Domínguez. Lena Yau. José Lorente. Thornton. Esgarracolchas. Cabopá. Postriziny.</div><div style="text-align: justify;">-¿Pos qué?</div><div style="text-align: justify;">-Postriziny. Ossip. Lowon. Dani Estimado Seseña. Baldanders. Antonio Misas. Xibeliuss. Jordi. Majo. Sol Paul. Pepi. Ángel. Manuela. Scafati. Fontenla. Madison. Oscar Grillo. José Luis Martin. Lanita. La Fée. Paisajes Escritos. Recuerdos Perdidos. Stultifer. Risk Compatriota. Almalaire. Raúl Rey.<br />
-Vale.<br />
-Hay un montón de nombres más.</div><div style="text-align: justify;">-Déjelo.<br />
-...<br />
-¿Dibujo?<br />
-No. Lo último que pone es que seguirá visitando los blogs que le gustan y</div><div style="text-align: justify;">-Y seguirá comentando en ellos.</div><div style="text-align: justify;">-Eso es.</div><div style="text-align: justify;">-Eso dicen todos.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-20076224916064291692012-03-29T17:56:00.002+02:002012-03-29T17:59:35.642+02:00-Piedras.<div style="text-align: justify;">-Primero borré la última frase, la de la costumbre de mi amigo. Luego la frase anterior, la del aroma que le sobrevino a mi memoria cuando regresé al colegio treinta años más tarde. Dudé un momento, quité la otra línea, la que hacía referencia a los dibujos cambiantes que solía encontrar en las baldosas del baño. Releí luego la del mensaje que ella había dejado pegado en la puerta de la nevera. No dudé en eliminar la bobería ésa de la tarde melancólica. Sólo dejé escrita la primera oración. En la que digo desconocer por qué estoy reteniendo el llanto. Menos es más, pensé, no demasiado convencido de haber hecho bien. Deseché, antes de escribir, lo de las piedras de la pecera vacía. <br />
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</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Hhvtc4BY9yk/T3SFoSB5bvI/AAAAAAAAA4k/nwaNfPCNZmE/s1600/64.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-Hhvtc4BY9yk/T3SFoSB5bvI/AAAAAAAAA4k/nwaNfPCNZmE/s320/64.jpg" width="320" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-31488889395314673812012-03-21T18:33:00.000+01:002012-03-21T18:33:38.896+01:00-Dinosaurios.<div style="text-align: justify;">-Encuentro dibujitos de Miguel y mensajes de Carmen entreverados en su momento -cada uno de ellos en un determinado momento- por mí entre las hojas de los libros. Mi madre guardaba (no sé si lo sigue haciendo) billetes, dinero, en bolsillos de camisas y chaquetas colgadas en las perchas del armario. Se sorprendía al reencontrarse con veinte pesos olvidados -en su momento- entre la ropa. Pretendemos olvidar que no olvidamos esas señales traspapeladas (post-it, billetes) entre libros y ropas. A mi padre, que nunca leyó un libro entero, y -desconozco la conexión- tenía una caligrafía excelente y unas ortografía y sintáxis dignísimas, la ropa le duraba muchísimos años. Recuerdo un par de camisas, una chaqueta gris, en concreto; unos zapatos. Y un aroma propio que no se le fue nunca. Nada se pierde. Todo cambia de lugar. Le digo que la quiero y después la noche. Acabo por encontrar sus viejas amorosas respuestas a mis suspiros entre páginas de libros escritos por otros. Papá se murió hace casi veinte años. Comienzo a comprender vagamente que este turbio vagabundeo por el teclado va reflejando un desorden que en realidad es un plano para perderme al volver. O es un dinosaurio. Uno de esos miles que dibujó Miguel hasta hace tres o cuatro años, y de los que ahora acabo de hallar -sin necesidad de desenterrar nada- un ejemplar perdido entre las hojas de Memoria de elefante, del gran Lobo Antunes. <br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-sZLUwtzlZQ0/T2oQfedc_0I/AAAAAAAAA4c/YzlziRF_v5g/s1600/dibu+miguel+001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-sZLUwtzlZQ0/T2oQfedc_0I/AAAAAAAAA4c/YzlziRF_v5g/s320/dibu+miguel+001.jpg" width="232" /></a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-286066960422897102012-03-13T11:25:00.001+01:002012-03-13T11:27:03.172+01:00-Ya.<div style="text-align: justify;">-Me miró como si escrutara la inmensidad del universo. Me susurró como si recitara la profundidad de la historia. Me tocó como si acariciara los fondos abisales con mano marina. Me amó como si amara todas las madrugadas de los amantes.</div><div style="text-align: justify;">-... </div><div style="text-align: justify;">-Paso de volver a llamarla.</div><div style="text-align: justify;">-No te preguntaré por qué.</div><div style="text-align: justify;">-Porque no soporto no salir ileso.</div><div style="text-align: justify;">-Ya.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-foANNhYqAU8/T18gJTMRMkI/AAAAAAAAA4U/_-5iJ1ekN8g/s1600/63.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="166" src="http://3.bp.blogspot.com/-foANNhYqAU8/T18gJTMRMkI/AAAAAAAAA4U/_-5iJ1ekN8g/s320/63.jpg" width="320" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-6752875914283573122012-03-02T19:38:00.000+01:002012-03-02T19:38:08.355+01:00-Eliseo.<div style="text-align: justify;">-Eliseo vivió una vida <i>no sé yo qué decirte.</i> Tenía otras vidas para elegir, pero los recién nacidos están bastante limitados a la hora de seleccionar su destino. (Se viene frase de lo más filosófica.) Los hombres -y las mujeres- se equivocan pronto. (Fin de frase de lo más filosófica.) Poco se sabe de Eliseo antes de entrar a trabajar en la pizzería de las afueras de Oslo. Puedes verla aún si vas lo suficientemente borracho por esas calles osloscences de dios. Contaba con veintinueve años -no la pizzería, sino Eliseo-, aunque tenía más. A la semana de entrar a trabajar allí, ya estaba harto de despachar pizzas Cuatro Quesos y Cuatro Estaciones. Inventó la pizza Cuatro Jinetes, y eso marcó el comienzo del fin, acaecido veintitrés minutos después. Vagó por la ciudad sin conocer el idioma. Los idiomas. Ningún idioma. Esa carencia, todo hay que decirlo, había potenciado sus habilidades gesticulatorias. ¡Cómo gesticulaba Eliseo! No le servía para hacerse entender, pero, eso sí, ¡cómo gesticulaba Eliseo! Una joven invidente se lo llevó por delante, y, enseguida, se lo llevó a su casa -a la casa de ella-, y convivió con él sin ver la hora de que Eliseo se aprovechara sexualmente -también de ella-, hecho que ocurrió ni bien traspasar el umbral de su piso oslotense. Cuando la joven recuperó la vista, decidió cambiar de postura ante la vida que tenía encima, que era la vida de Eliseo. Vivieron felices durante una década, o, como le gustaba decir a Eliseo, durante ciento cuatro años. La ex ciega decidió recuperar el tiempo perdido y volvió a no ver. Culpable, Eliseo se arrojó desde lo alto del cabecero de la cama que compartían -un día dormía él, otro día dormía ella- después de preguntarle -a través de la mímica- a la joven cuál era su nombre -el de ella-. Ella respondió: Eliseo. Éste le aclaró -mímicamente otra vez-: El tuyo. Ella sonrió con esa sonrisa que tenía y le dijo: Nunca digo mi nombre en la primera cita. Respetuoso, Eliseo no gesticuló ni mú. Respiró hondo y se arrojó, entonces, desde lo alto del cabecero -de hierro-. Cayó de pie sobre suelo osloeta. Ella creyó percibir el típico ruido que hacen los suicidas al caer, pero negó con la cabeza en silencio. Y en oscuridad. Pasados los años, Eliseo dijo Ay, bajito, moviendo las manos muy poco. Ella, que por entonces compartía su vida -de ella- con un lanzador de jabalinas -esas mamíferas- se acordó de un novio que tuvo. Aunque no consiguió recordar su nombre. El de él.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-vhCDbiHZJ04/T1ESR1c85jI/AAAAAAAAA4M/uJj8-ECh0PY/s1600/61.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-vhCDbiHZJ04/T1ESR1c85jI/AAAAAAAAA4M/uJj8-ECh0PY/s320/61.jpg" width="320" /></a></div><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-42127387501865865422012-02-24T18:48:00.001+01:002012-02-24T18:50:35.073+01:00-Quería dejarle este folleto.<div style="text-align: justify;">-El día que vino Dios a verme yo no estaba presentable. Antes me había llamado por teléfono, pero, siguiendo mi costumbre, no cogí la llamada del Número Desconocido. Tampoco habría cogido de haber sabido cuál es el número de Dios. Me puse los calzoncillos y una camiseta y antes de que Dios llamara a mi puerta por tercera vez, después de observar a través de la mirilla -no era la primera vez que veía su careto por el bloque- y comprobar que quien estaba a punto de apretar nuevamente el timbre era Dios, entreabrí la puerta. </div><div style="text-align: justify;">-Perdone la molestia -dijo Él.</div><div style="text-align: justify;">-Es imperdonable -respondí Yo.</div><div style="text-align: justify;">-Le perdono su mayúscula porque es argentino y sé que no puede evitarlo.</div><div style="text-align: justify;">-Sí que puedo -respondí Súper Yo.</div><div style="text-align: justify;">-Quería dejarle este folleto.</div><div style="text-align: justify;">-No leo narrativa fantástica, excluyendo a Borges y a otros ciento cincuenta.</div><div style="text-align: justify;">-Bueno, este texto es bastante poético, no crea.</div><div style="text-align: justify;">-Tranquilo: no creo.</div><div style="text-align: justify;">-En cualquier caso, se lo dejo.</div><div style="text-align: justify;">-Cogí el librillo porque siempre me dan algo de pena los repartidores, y no sólo los repartidores peruanos de comida china, también los repartidores de otras latitudes de comidas de otras latitudes.</div><div style="text-align: justify;">-Gracias por su atención -me dijo Dios.</div><div style="text-align: justify;">-No hay de qué -dije sin mayúsculas.</div><div style="text-align: justify;">-Una cosita: ¿no sabe si la chica del A está en casa? </div><div style="text-align: justify;">-Encogí los hombros por toda respuesta. Pensé que si el fulano este todo lo sabe, sabría también que ella atiende en su casa todos los días a partir de las seis de la tarde. Cerré la puerta. Me quité la ropa. Me metí en la cama a ojear el pasquín. Tenía unas ilustraciones muy malas. Comencé a leer pero no conseguí concentrarme. Siempre me pasa que, cuando estoy en casa y escucho los ruidos provenientes de la casa de al lado, dejo lo que estoy haciendo y hago lo que no puedo evitar hacer. Cada vez que oigo sus auténticos falsos gemidos siento que ella sabe hacer sentir a un hombre como si fuera un dios. </div><div style="text-align: justify;">-Pienso un título para cuando escriba todo esto que me acabará de ocurrir cuando acabe. </div><div style="text-align: justify;">-La chica del Ah.</div><div style="text-align: justify;">-Otro.</div><div style="text-align: justify;">-Dios sin sacarla.</div><div style="text-align: justify;">-Ay, no sé.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-RCAaQ64XyVg/T0fMWzqHh3I/AAAAAAAAA34/QzWoIQJzq_E/s1600/PA260113.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-RCAaQ64XyVg/T0fMWzqHh3I/AAAAAAAAA34/QzWoIQJzq_E/s320/PA260113.JPG" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">No parece que la fotografía de la gran Carmen Díaz tenga mucho que ver con el texto. Pero cualquiera sabe.</span></div><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-45739244342694442702012-02-22T11:13:00.002+01:002012-02-22T12:55:28.693+01:00-Pobre tipo.<div style="text-align: justify;">-Con las manos en la masa.</div><div style="text-align: justify;">-La muerte tiene una paciencia limitada. En este caso, limitada al interior de su caja.</div><div style="text-align: justify;">-Cuando subió, la desescombró y la abrió...</div><div style="text-align: justify;">-Después de todos sus años -ahora que ha muerto todos esos años son suyos- se quedó con lo que había en la caja. Verás cómo los de la científica nos dicen que tocó todos los objetos por una última vez. El tesoro de un hombre es lo que atesoró de niño, antes de empezar a ocultar sus tesoros en otras partes. El niño guarda, el hombre esconde.</div><div style="text-align: justify;">-Pobre tipo.</div><div style="text-align: justify;">-La muerte nos vuelve a todos paupérrimos.</div><div style="text-align: justify;">-El asa de una tacita de porcelana... un billete del metro de Londres... una nuez... Yo me como una nuez todos los días, dicen que es bueno.</div><div style="text-align: justify;">-¿Bueno para qué? </div><div style="text-align: justify;">-...</div><div style="text-align: justify;">-Hace veinte años que estoy empezando a hartarme de esta profesión.</div><div style="text-align: justify;">-Pero mientras tanto siguen esperando que investiguemos.</div><div style="text-align: justify;">-Que les den por culo.</div><div style="text-align: justify;">-Tranquilo, ya me ocupo yo del papeleo, jefe.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Y2GCL4aMjoc/T0S3MYUvLbI/AAAAAAAAA3o/HA-Eq18WlM8/s1600/P1010148.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-Y2GCL4aMjoc/T0S3MYUvLbI/AAAAAAAAA3o/HA-Eq18WlM8/s320/P1010148.JPG" width="320" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-20645520771947247552012-02-09T17:47:00.000+01:002012-02-09T17:47:07.603+01:00-El flaco.<div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: x-small;">Muchacha pequeños pies,</span></i></div><div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: x-small;">no corras más. Quédate hasta el alba.</span></i></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Luis Alberto Spinetta.</span></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Me estaba duchando cuando me dijo Carmen que acababan de decirlo en la radio. Emití un No de sorpresa. Pregunté de qué había muerto. Qué preguntas inapropiadas hace uno en esas circunstancias. Me enjuagué triste.</div><div style="text-align: justify;">-Esta última nochebuena, mi mujer y mi hijo me regalaron una guitarra eléctrica y un amplificador. Un regalo precioso e inesperado. No sé tocar la guitarra. Prometí aprender algo con algún método de esos que prometen que aprenderás algo sin saber nada de música. Pero por ahora...</div><div style="text-align: justify;">-A mis quince o dieciséis años, en un partido en el Parque Patricios, un amigo y eventual rival, me rompió el dedo medio (dedo corazón, en España) de la mano izquierda. Cosas que le pueden pasar a un arquero. Seguí jugando. Más tarde, me enyesaron el dedo y la mano en el Hospital Español, a la vuelta de casa. Pasado un mes fui a que me quitaran el yeso. El médico, al descubrir mi dedo ya soldado, rió al comprobar que "Te quedó un poco torcido". Me sugirió risueño que podía volver a quebrármelo, volver a enyesarlo. Decliné la oferta. Desde entonces, cuando doblo el dedo corazón (medio, en España) se evidencian las consecuencias de aquella anécdota. </div><div style="text-align: justify;">-Es complicado aprender a tocar la guitarra a mi edad (49). Mucho más con mis dedos de arquero viejo.</div><div style="text-align: justify;">-El chico que toca la guitarra eléctrica a los pies de las escaleras mecánicas de la estación de Plaza de España del metro de Madrid nunca toca una de Spinetta.</div><div style="text-align: justify;">-Cuando todo duerma, te robaré un color.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-OQTl4tIkplo/TzP3ycTIkuI/AAAAAAAAA2k/kPHGyXx88Yo/s1600/60.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-OQTl4tIkplo/TzP3ycTIkuI/AAAAAAAAA2k/kPHGyXx88Yo/s320/60.jpg" width="160" /></a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-7522556756462358602012-02-08T11:04:00.001+01:002012-02-09T16:10:37.721+01:00-Está a las dudas y a las maduras.<div style="text-align: justify;">-Endocrino aficionado a la pintura pinta la hormona lisa.</div><div style="text-align: justify;">-Grupo de amigas se apunta a jornadas de gilipuertas abiertas.</div><div style="text-align: justify;">-Empleada dice estar coartada por el mismo patrón.</div><div style="text-align: justify;">-Hace curso intensivo para dejar de pensar en inglés por fonética.</div><div style="text-align: justify;">-Confiesa que la tiene en alta estigma.</div><div style="text-align: justify;">-Se compra un adjetivo de gran angular.</div><div style="text-align: justify;">-Ni fríos ni calientes: los calendarios le gustan del tiempo.</div><div style="text-align: justify;">-Antes de lanzarse a pintar naturalezas muertas pinta naturalezas en coma. </div><div style="text-align: justify;">-Pone una excusa para no ir a misa que va a misa.</div><div style="text-align: justify;">-Confunde el culo con las témporas y manda todo a tomar por témporas.</div><div style="text-align: justify;">-Funambulista con diarrea camina por la cuerda floja.</div><div style="text-align: justify;">-Célula madre hay una sola.</div><div style="text-align: justify;">-Tiene dedos a manos llenas.</div><div style="text-align: justify;">-Encarcelan a verso libre.</div><div style="text-align: justify;">-Leen testamento de ángulo muerto.</div><div style="text-align: justify;">-Tenista juega con una Barbie para mejorar su juego de muñeca.</div><div style="text-align: justify;">-Profeta en su tierra decide ducharse.</div><div style="text-align: justify;">-Se pone el mundo por montera y comprueba que no le favorece para nada.</div><div style="text-align: justify;">-Esposa celosa quema fascículos del coleccionable Coños del Mundo de su marido.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-hq3bksFcRO0/TzJH7pgO5gI/AAAAAAAAA2c/2htksCHONuI/s1600/59.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-hq3bksFcRO0/TzJH7pgO5gI/AAAAAAAAA2c/2htksCHONuI/s320/59.jpg" width="320" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-41705071837191604142012-01-30T11:09:00.000+01:002012-01-30T11:09:09.462+01:00-De un planeta lejano.<div style="text-align: justify;">-Pero... ¿qué te has hecho en el pelo?</div><div style="text-align: justify;">-No quiero ser la típica rubia que entra al despacho del detective para dar comienzo a la trama.</div><div style="text-align: justify;">-¿Las morenas también pueden hacer eso por un relato negro?</div><div style="text-align: justify;">-Calla, no pierdas el tiempo, que tu secretaria cada vez tarda menos en almorzar.</div><div style="text-align: justify;">-Llámame sentimental, pero antes de que te quites la falda me gustaría que me besaras, rubia.</div><div style="text-align: justify;">-...</div><div style="text-align: justify;">-...</div><div style="text-align: justify;">-Puedes seguir.</div><div style="text-align: justify;">-Ayúdame a dejar atrás a la que era.</div><div style="text-align: justify;">-No volveré a llamarte rubia. No sé si puedo hacer algo más.</div><div style="text-align: justify;">-Gracias.</div><div style="text-align: justify;">-Haré como si no me importara que pretendas ser una morena artificial.</div><div style="text-align: justify;">-¿Sábes de dónde viene eso de monte de venus?</div><div style="text-align: justify;">-De un planeta lejano.</div><div style="text-align: justify;">-¿Te gusta cómo me ha quedado?</div><div style="text-align: justify;">-Es inquietante.</div><div style="text-align: justify;">-Más inquietante es ser morena arriba y rubia abajo. </div><div style="text-align: justify;">-¿Sí?</div><div style="text-align: justify;">-Deja de mirármelo. Ven.</div><div style="text-align: justify;">-...</div><div style="text-align: justify;">-No temas, sabe igual que siempre.</div><div style="text-align: justify;">-Eso lo tendré que decir yo, morena.</div><div style="text-align: justify;">-Date prisa. Tu secretaria...</div><div style="text-align: justify;">-... </div><div style="text-align: justify;">-no tardará...</div><div style="text-align: justify;">-...</div><div style="text-align: justify;">-en llegar...<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-zW4STOwGHkY/TyZrzunE8mI/AAAAAAAAA2U/g0JYiI3V22A/s1600/58.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-zW4STOwGHkY/TyZrzunE8mI/AAAAAAAAA2U/g0JYiI3V22A/s320/58.jpg" width="320" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-74292330202793497452012-01-26T11:37:00.001+01:002012-01-26T16:34:09.779+01:00Mi hermana.<div style="text-align: justify;">-Tercera casa desconocida que visitaba por primera vez esa semana. Sus ligues nunca acaban en la casa de ella. No le inquieta su promiscuidad. Conoce íntimamente hombres y casas. Se considera una aventurera. El sexo le gusta, pero interpretar cómo vive la gente le gustaba tanto o más. Los episodios lésbicos que vive esporádicamente -dice que las mujeres a ella...- son igualmente propiciados por el interés que le despiertan las casas de los otros. Quiere saber también cómo son las de las otras. Cuando le preguntas si es necesario acabar en la cama, el sofá o el suelo de la casa que dice pretender conocer, no sabe qué contestar, y cada vez te da una respuesta diferente. La tercera casa estaba plagada de cactus. Los había de todas las clases y tamaños. En el dormitorio donde acabó con el tipo había uno enorme. El cactus la distrajo durante largos minutos. Pero él no pareció percatarse. Ella tampoco. Durante el cigarrillo que sólo ella fumó, hablaron acerca de los cáctus. Él dijo que ya estaban en el piso cuando lo alquiló. Le gustaban mucho a la novia que ya no tenía y con la que se había mudado. Ella, cuando ya se había hecho una idea cabal de la casa y del tipo, dejó la casa de madrugada. Nunca se queda a dormir. Todo el proceso había sido bastante desangelado. La mecánica del ligue propiamente dicho. El bar. El sexo. La casa. Sólo se llevó un bonito recuerdo de esa noche. Este cactus que es lo primero que ahora ves cuando entras en su casa. Una casa a la que probablemente nunca entres. Mi hermana es una mujer bastante extraña. Se acuesta con alarmante frecuencia con desconocidos. Le gustan las casas de los demás y las plantas. A veces la aborrezco. Siempre después de certificar el matiz incestuoso de nuestra relación. No me deja fumar en su casa. Mucho menos en su habitación. Dice que no es bueno para ningún ser vivo respirar el aire viciado. Sé que, sobre todo, lo dice pensando en sus plantitas. Me echa enseguida. Siempre dice que ha quedado, que tiene que cambiarse, que llega tarde. En realidad, sabe que quedará, pero cuando lo vaticina, aún no sabe con qué desconocido. No es agradable tener una hermana tan pero tan puta.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-6Q1v7M4ptok/TyEq7_CNtwI/AAAAAAAAA2M/ssQnKGEgcMg/s1600/57.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-6Q1v7M4ptok/TyEq7_CNtwI/AAAAAAAAA2M/ssQnKGEgcMg/s320/57.jpg" width="213" /></a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-81316274701533937322012-01-24T18:08:00.005+01:002012-01-24T20:22:39.325+01:00142.<div style="text-align: justify;">-Hizo el amor tres veces en la 142. Después, hizo el crimen. Sólo una vez. Las matemáticas del amor y la muerte. La culpa apareció oculta bajo una cifra indescifrable en el avión que lo llevaba de regreso. O lo traía al exilio. Tal vez la cara de la azafata tecleó el número que escondía la palabra a-n-o-c-h-e. Los ojos de la azafata. Él no veía la hora de llegar. No la veía por ninguna parte. Tal vez la hora de llegar había quedado olvidada en la habitación del hotel. Seguramente, una de las chicas que limpian -o uno de los forenses que limpian- ya la habrían encontrado. Y se la había quedado. Lo que para unos es ocultación de pruebas, para otros es un adornito para la mesilla de noche. </div><div style="text-align: justify;">-La mujer del asiento de al lado, la del 7B, pensando lo siguiente: Los hoteles me excitan. <i>Tantas horas del día fuera del hotel, tantas horas con la idea caliente de volver para volver a hacerlo. Todo el tiempo preguntándome por qué he venido sola hasta aquí. Me caldean sobremanera las habitaciones de hotel. Lo hago mal. Lo hago sola. ¿Qué mira este tío?</i></div><div style="text-align: justify;">-Hizo el amor tres veces en la 142 y ahora va a pedirse el segundo whisky. Las gradaciones de la temperatura y el alcohol.</div><div style="text-align: justify;">-La mujer del asiento de al lado coge la revista de Iberia. No tiene ningún interés en hojearla. Es una especie de acto reflejo tendente a abandonar la idea de que lo ha hecho todo mal y acabará peor porque si en algo confía es en su poder de seducción. Piensa lo siguiente: <i>Mi vida es una mierda. ¿Qué coño hago yo intentando ligar con un borracho. Iremos a un hotel. Me excitan.</i></div><div style="text-align: justify;">-Hizo el amor tres veces en la 142 y sonríe a la azafata antes de abrir la boca para decir esta boca es mía. Y calla para siempre, porque sabe que cualquier cosa que diga, después de decir <i>Un whisky</i>, podrá ser usada en su contra en el juicio final. </div><div style="text-align: justify;">-La mujer del asiento de al lado mira su reloj y no ve la hora. Antes de retirarse, la azafata le pregunta a la 7B si necesita algo con una sonrisa que dibuja una puerta. La mujer la mira a los ojos y le contesta abriendo la puerta en silencio.<br />
-Antes de entrar, los tres miran el número de la puerta. Él sonríe para sus afueras.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FyefcxChUrc/Tx7imjnz4DI/AAAAAAAAA1s/sYrAVj3-HUI/s1600/P1000713.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/-FyefcxChUrc/Tx7imjnz4DI/AAAAAAAAA1s/sYrAVj3-HUI/s320/P1000713.JPG" width="320" /></a><a href="http://2.bp.blogspot.com/-WDnHfB8tdBk/Tx7jNpZvLDI/AAAAAAAAA18/ARDj8UvrH7o/s1600/P1000340.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-WDnHfB8tdBk/Tx7jNpZvLDI/AAAAAAAAA18/ARDj8UvrH7o/s320/P1000340.JPG" width="240" /></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/-gKl_I9Uh8Iw/Tx7kD39ZkQI/AAAAAAAAA2E/4X9QXgXtlbc/s1600/P1000717.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/-gKl_I9Uh8Iw/Tx7kD39ZkQI/AAAAAAAAA2E/4X9QXgXtlbc/s320/P1000717.JPG" width="320" /></a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-17602914038951045722012-01-17T13:43:00.006+01:002012-02-10T13:25:02.854+01:00-Copenhague.<div style="text-align: justify;">-Hay un par de fotos, de las muchas que ha hecho la pareja viajera, en las que no sale ninguna bicicleta.</div><div style="text-align: justify;">-Como en España no se come en ninguna parte. Pero como en Copenhague tampoco.</div><div style="text-align: justify;">-La pareja viajera elige al azar un restaurante. Lo creen italiano. Con encanto -esto no lo creen, es evidente-. Vuelven la noche siguiente. Siguen creyéndolo italiano. Hasta que Carmen pregunta por qué creen que es italiano. No lo es. Es un encantador restaurante de comida tradicional danesa. La comida tradicional danesa vete a saber tú lo que tiene de italiana.<br />
-Los mantelitos eran de cuadros rojos y blancos. Eso pudo haber llamado a confusión. A confuzzione.</div><div style="text-align: justify;">-La última noche fueron a otro restaurante -las noches anteriores también cenaron, ¿eh?- de similares características del que durante un par de días creyeron italiano. Esta vez no se dejan engañar por ellos mismos. Y eso a pesar de que los manteles también resultan ser de cuadrados rojos y blancos. Es un antiquísimo restaurante de cocina tradicional danesa. Estupendo.<br />
-En las tiendas de souvenirs, extrañamente, no vieron manteles de cuadrados rojos y blancos. Tan de Copenhague, al parecer.</div><div style="text-align: justify;">-Cenaron el 31 de diciembre en un bistró francés -enseguida supieron que no era una cantina italiana-. Un lugar encantador. Manteles blancos -o tal vez de cuadrados blancos combinados con cuadrados blancos, hecho que hacía imposible distinguir los cuadraditos-. Cena deliciosa que incluia, entre otros manjares, un plato de foie con carpaccio de algo similar a vieiras que las glándulas salivales de la pareja aún rememoran babeantes. </div><div style="text-align: justify;">-Bebieron dos (2) botellas de vino francés -sí, especifico utilizando una generalización, que es como aclarar Bebimos un vino español. ¿Matarromera? ¿Don Simón? ¿Reserva o crianza?- creyendo, hasta el final de la larga cena, que el precio del vino era el que era, y no el doble de lo que creían que era. El error fue propiciado -aducen chisposos- por una equívoca disposición tipográfica en la carta al leer los precios. Riquísimo el vino. Francés. Así, en general.<br />
-Siempre tuvieron claro que no era italiano. </div><div style="text-align: justify;">-Penumbra en los restaurantes. En los bares. Muchos libros decorándolos, antiguos, verdaderos, en estanterias a las que acceder desde las mesas. Velas, velas... Penumbra en la calles de la tarde. Oscuridad en las calles nocturnas. Es decir, a partir de las cinco de la tarde. Calles en las que puedes escuchar tus pasos. Gusto por lo nórdico confirmado. Seguridad. Tranquilidad. Amabilidad. </div><div style="text-align: justify;">-Tal vez Copenhague sea menos evidentemente bonita que Estocolmo, pero a la pareja viajera le ha gustado tanto como Estocolmo. </div><div style="text-align: justify;">-Aunque no lo parezca han hecho más cosas que comer y beber. </div><div style="text-align: justify;">-¿Caro?</div><div style="text-align: justify;">-Sí.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-AC2bEGU81gg/TxVqQoyMupI/AAAAAAAAA0s/Q-b5eOYr9xE/s1600/P1000925.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-AC2bEGU81gg/TxVqQoyMupI/AAAAAAAAA0s/Q-b5eOYr9xE/s320/P1000925.JPG" width="320" /></a></div></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Fotografía de Carmen Díaz</span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-78962653626168973862011-12-21T10:24:00.000+01:002011-12-21T10:24:52.423+01:00-Qué elegancia.-Le gusta ello. Prueba de ello es que siempre prueba de ello.<br />
-Qué elegancia.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-l18COTnfivk/TvGlhE3QAqI/AAAAAAAAA0k/GrAACnO1IdM/s1600/56.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="http://1.bp.blogspot.com/-l18COTnfivk/TvGlhE3QAqI/AAAAAAAAA0k/GrAACnO1IdM/s320/56.jpg" width="320" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-68104621598678523252011-12-14T18:20:00.000+01:002011-12-14T18:20:34.414+01:00-Teme a la blandurria actitud pseudo poética.<div style="text-align: justify;">-No temas a la poesía.</div><div style="text-align: justify;">-Teme a la blandurria actitud pseudo poética.</div><div style="text-align: justify;">-Y, como decía aquella antigua sentencia que cerraba otras antiguas sentencias que la precedían, y que no hablaba de poesía sino de un antiguo tema que olvidé -creo que tenía algo que ver con Dios y con aceptación- como olvidé no sé dónde aquél póster adolescente -en donde venían impresas las sentencias- perdido hace tanto que tal vez jamás tuve y seguramente vi más de una y de cien veces en diez o cien tiendas, y, quizá, en la casa de algún amigo o amiga o conocida o conocido de mi primera juventud -¿cuántas juventudes hay y cuál es la sentencia última que la sentencia?-, ¿y por qué razón pienso ahora en ese galgo de tres patas que a veces veo en la Plaza de la Paja?: dame sabiduría para reconocer la diferencia.</div><div style="text-align: justify;">-¿La sintáxis y tú en qué punto estáis?</div><div style="text-align: justify;">-Ella y yo no estamos en punto alguno. Estamos en coma. En una coma.</div><div style="text-align: justify;">-Deja la bebida, anda...</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-ZcW-KmjNaLM/TujapjSaJ5I/AAAAAAAAA0c/HhWIYLUfoyk/s1600/55.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-ZcW-KmjNaLM/TujapjSaJ5I/AAAAAAAAA0c/HhWIYLUfoyk/s320/55.jpg" width="320" /></a></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-27926345435389620482011-11-30T10:20:00.001+01:002011-12-09T19:22:39.976+01:00-Una fantasía común.<div style="text-align: justify;">-Hay gente que se disuelve. Empieza a desenfocarse levemente. Mientras busca justificaciones en la niebla, las gafas, o la caprichosa luz envenenando las sombras, sigue desvirtuándose. El espejo comienza a devolver sólo partes arbitrarias de rostro y cuerpo, y hace pasar al otro lado rasgos que se creían definitivos. ¿Cuánto tiempo ha pasado? Parece que fue ayer. Los demás ya no se extrañan. Tu madre no se justifica por no haberte llamado, y tu hija da por hecho que el trabajo te ha retenido para siempre lejos del hogar. Tu esposa deja de buscar coartadas y trae a su amante a la casa que ya no mantienes. La ropa colgada en sus perchas se entiende cabalmente como una escenografía pretendidamente nostálgica que no hace llorar a nadie. El sepia de las fotos acelera de cero a un siglo en pocas semanas. Finalmente, un buen día, hay gente que desaparece. Desaparezco.</div><div style="text-align: justify;">-Una fantasía común.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-UqA5ANKDr38/TtX06h_OKKI/AAAAAAAAA0U/trfrPqdtgqE/s1600/54.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-UqA5ANKDr38/TtX06h_OKKI/AAAAAAAAA0U/trfrPqdtgqE/s320/54.jpg" width="191" /></a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-22478033701971251472011-11-25T10:15:00.001+01:002011-11-25T10:15:50.728+01:00-De esto no se sabe.<div style="text-align: justify;">-Me da miedo la esperanza.</div><div style="text-align: justify;">-Bueno, es un comienzo.</div><div style="text-align: justify;">-Tetas pequeñas y cerebro grande. O viceversa. </div><div style="text-align: justify;">-Es otro comienzo. </div><div style="text-align: justify;">-¿Por dónde empiezo?</div><div style="text-align: justify;">-No sé. Tú eres el que sabe de esto.</div><div style="text-align: justify;">-De esto no se sabe.</div><div style="text-align: justify;">-Empiezo yo, entonces: mi chica maneja los silencios como nadie.</div><div style="text-align: justify;">-Mi chica los maneja mejor.</div><div style="text-align: justify;">-Tumbada al sol durante toda la noche.</div><div style="text-align: justify;">-Llevo mal que la compartamos, pero llevo peor los chistes al respecto.</div><div style="text-align: justify;">-Yo tampoco sé de qué me río.</div><div style="text-align: justify;">-De tu amargo humor.</div><div style="text-align: justify;">-Me da risa la esperanza.</div><div style="text-align: justify;">-Yo tengo mis esperanzas puestas en un banco suizo.</div><div style="text-align: justify;">-¿No crees que exista alguna posibilidad de que se decida por uno de nosotros, por uno de sus amantes femeninos o masculinos, por uno de esos objetos suyos?</div><div style="text-align: justify;">-La esperanza es lo primero que se pierde.</div><div style="text-align: justify;">-Bueno, no cantemos victoria, entonces. Pero cantemos.</div><div style="text-align: justify;">-Empieza tú.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-0ZHtLhdh2Wk/Ts9cTmGOkOI/AAAAAAAAA0M/8LM95PgE4xI/s1600/53.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-0ZHtLhdh2Wk/Ts9cTmGOkOI/AAAAAAAAA0M/8LM95PgE4xI/s320/53.jpg" width="320" /></a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7706472203281825257.post-85672076513182457622011-11-09T10:42:00.001+01:002011-11-09T10:47:46.703+01:00-Se ruega puntualidad.<div style="text-align: justify;">-Cada minuto mueren sesenta segundos en este país.<br />
-Sí, sesenta.</div><div style="text-align: justify;">-Y las cifras son notablemente similares en el resto del mundo.</div><div style="text-align: justify;">-Nadie parece tomarse demasiado en serio esta catástrofe humanitaria.</div><div style="text-align: justify;">-La Comunidad Europea sólo aplica parches vanos. En otoño atrasan los relojes una hora, pero seis meses más tarde parecen comprender lo inútil de la medida y vuelven a adelantar esa hora.</div><div style="text-align: justify;">-En el reciente debate electoral, por ejemplo, no ha habido ni una sola mención al trágico tema de la mortandad de los segundos.</div><div style="text-align: justify;">-Es más, en ninguno de los programas electorales de los partidos políticos del mundo se tiene en cuenta este drama.</div><div style="text-align: justify;">-Tan sólo alguna organización no gubernamental, como Save the Seconds, lucha por paliar esta debacle de los segundos.<br />
-Es inadmisible que en vez de apoyar las campañas de esta ONG, se la critique por exhibir crudamente los cadáveres de los segundos muertos. </div><div style="text-align: justify;">-Lo cierto es que sesenta segundos siguen muriendo cada minuto de cada día, y no somos capaces de hacer nada.</div><div style="text-align: justify;">-No esperemos ni un segundo más.</div><div style="text-align: justify;">-Para mañana hay convocada una concentración frente al reloj de la Puerta del Sol de Madrid para despertar la consciencia de la gente ante esta matanza. Es a las siete de la tarde.</div><div style="text-align: justify;">-Se ruega puntualidad.</div><div style="text-align: justify;">-¡Salvemos a los segundos!<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-LjmdpBf5J0I/TrpKnW0nCDI/AAAAAAAAA0A/zJApixEK2Ww/s1600/52.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-LjmdpBf5J0I/TrpKnW0nCDI/AAAAAAAAA0A/zJApixEK2Ww/s320/52.jpg" width="137" /></a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08213862621856971962noreply@blogger.com18