-A veces se nota que no hay método.

-¿Cómo lo haces?

-No hay método. Me siento y empiezo.

-A veces se nota que no hay método.

-Bien.

-A veces no se nota demasiado, lo que no quiere decir que me guste.

-Te comprendo. Ahora, por ejemplo, se puede apreciar que estoy tanteando, como caminando en penumbras: quiero encontrar el camino, y al mismo tiempo, procuro no golpearme la cabeza contra algún escollo.  Dura unas cuantas líneas.

-Se nota, sí.

-Lo notas porque acabo de decírtelo, si no, no te enterarías.

-No subestimes mi capacidad de ver la telaraña casi imperceptible en la que entretejes lo que escribes.

-Lo de telaraña casi imperceptible, perdona que te lo diga, es...

-Claro, pero si se te hubiera ocurrido a ti y lo leyera en tu blog, te inquietaría un poco que no te dijera que me ha gustado.

-Puede ser.

-...

-Poco futuro parece tener este diálogo.

-Tira de método. Ah, claro, que no tienes.

-Monólogos. Se me dan bien. Debería probar con los monólogos.

-Cabrón.