-No puedes necesitarlo.

-No lo consigo, papá.

-Tápate, hija.

-Perdona.

-Debes ocuparte más de ti. Estar pendiente de ti. Mírate.

-Me sé.

-¿Qué?

-No necesito mirarme.

-Deberías volver a vestirte. Vestirte y salir a la calle. Como si alguien te esperara. Como si alguien esperara verte bien. Debes dar señales de vida.

-Deberías oirte.

-Sólo quiero lo mejor para ti.

-Lo sé.

-Paciencia. Tiempo.

-No es eso. Sé lo que me falta.

-No puedes necesitarlo, hija.

-Crees que no debería necesitarlo, pero es lo único que me falta.

-Tienes todo el tiempo del mundo para recuperarte. La experiencia del secuestro ha sido terrible. Todos lo sabemos. Tu madre. Yo. Tienes toda nuestra comprensión.

-Lo tengo todo menos lo que necesito.

-No puedes necesitarlo.

-Cada día más.

-No puedes necesitar a ese hombre.

-Cada día.

-Ya han pasado seis meses. Tienes todo el tiempo del mundo, pero ya han pasado seis meses desde que pagamos el rescate. 

-...

-¿Cuánto tiempo necesitas para ponerte a olvidarlo, para comenzar a intentarlo, para volver ?

-Papá...

-Tápate, hija, por favor.

-Perdona.