-Lo que acabamos de hacer.

-¿Y qué sé yo acerca de vosotras, de las lesbianas?

-Bueno, eres una de ellas, hermanita.

-Tú no. ¿Y qué sabes tú acerca de los hombres?

-Que a ti no te gustan. Poco más.

-No creo que a ti te gusten demasiado. Otra cosa es que los deseees.

-También quise. Aunque de su cuerpo, de sus partes, ya no me quedan restos, cercos. Recuerdo sus gafas. Pero sólo porque las conservo.

-Nada de mis amantes se queda en casa. Ni las gafas.

-Tendrías fácil ocultar los restos del paso de una mujer por tu cama. Papá, además, no quiere saber porque sabe. Es el peor de los ciegos.

-Papá es hombre y no me gusta, es verdad.

-Nos parecemos tanto tú y yo.

-Eso dice él. También sospecha de ti. Cree temer con seguridad que también tú, recónditamente, seas como yo.

-Papá enfermará mortalmente de nosotras.

-Mamá, en cambio, es inmune.

-Sí, la salva el creer que nos ama menos.

-¿Y esto qué es, en qué nos convierte?

-¿Lo que acabamos de hacer?

-Lo que acabamos de hacer.

-Esto ha sido sexo. Intrafamiliar. ¿Te arrepientes?

-No.

-Ni yo.

-...

-Como se entere papá, lo matamos.

-Como se entere mamá.

-Mamá conoce perfectamente lo que debe conocer y lo que no.

-¿Te ha gustado sentir mis

-Sí, claro. Me ha gustado. Pero tiene cierta lógica que haya disfrutado de ello. No cambia nada.

-No, tranquila, no cambia nada. Seguimos siendo hermanas.

-Amar, sólo amo sus gafas. El recuerdo de sus dedos. Quitándoselas. Poniéndoselas.